Mein Wohnzimmer gleicht einem Trümmerfeld.Jedenfalls fühlt es sich für mich so an.Ich bin Don Quichotte oder Sisyphus.Oder beide.Ich weiß es nicht.Ich räume an gegen Windmühlen.Ich rolle Zeug des Kindes Gipfel hinauf, nur um jedes Mal zu scheitern.Scheint das Ziel auch noch so nahe.Jedes Mal aufs neue. So fühle ich mich. Nicht wie ein edler Ritter oder kluger König.Ich bin eine traurige Putzfrau in einer Manege, die nicht weiß, was sie hier bändigt, warum und überhaupt. Wie kann in so kurzer Zeit soviel Unordnung entstehen?Wie schafft es dieses Kind in einem Augenblick alles zunichtezumachen, was ich gefühlt ewig aufräumt habe.Wie?Und vor allem: Warum?Wo kommt das ganze Zeug her?Und warum?Die großen Fragen…